Mapa de personajes del Genji Monogatari

Es probable que el Genji Monogatari (el Relato de Genji) sea mi libro favorito. Se trata de la gran novela de la literatura clásica japonesa, escrita por una mujer excepcional, Murasaki Shikibu, en pleno apogeo del periodo Heian. Para muchos especialistas, el Genji Monogatari constituye la primera novela moderna de la historia, e incluye arquetipos asimilables a todo un Hamlet (el personaje de Kaoru) o, por descontado, a un Casanova o un Don Juan.

50 sombras de Grima (parodia de la obra de E. L. James)

Me miro la pelambrera y frunzo el ceño. OYE, QuÉ asco de pelo. No hay manera con él. Y maldita sea Katherine Kagarrath, que se ha puesto con la regla y me ha metido en este lío. Uau. Tendría que estar empollando para los final exams, que son la próxima luna llena, pero aquí estoy y no me voy, intentando hacer algo con mi pelamen. Jo, no debo meterme en la piltra con el cuero cabelludo sudado. Recito varias veces este mantra mientras intento controlarlo con el rastrillo del jardinero. Madre mía. Me desespero, chica, me inclino, frunzo el ceño y pongo los ojos en blanco roto, que es el tono que está de moda según Cosmopolitan. Después observo a la nena pálida tipo Iniesta que me mira en el espejo, de pelo castaño y ojos azules extremadamente grandes, como los del besugo al horno que me metí entre pecho y espalda a mediodía. Me rindo. Mi única opción es recogerme este pelo rebelde con una cincha de burro y confiar en estar medio presentable.

Globalización de improviso (relato)

Llegué a casa la mar de contento. Mientras desanudaba los cordones de los zapatos me acordé de las clases de cuarta y sexta hora. Esa jodida lección me salía genial. Repasé mentalmente las miradas atentas de los alumnos y reviví el momento mágico de conexión entre ellos y yo, la fusión excepcional que hacía que todo mereciese la pena.

Confesiones de un masoquista (microrrelato)

Que me reciban con gritos de odio, lancen piedras a mi paso o me agarren y amenacen con derribarme llega a fascinarme cuando me pongo el uniforme. Ahora he decidido aprovechar que hace frío para llevarlo incluso bajo la ropa de diario y me pregunto si será por eso que cada vez que la veo, su ternura me hace sentirme tan incómodo. No sé cómo se tomará que le pida que me insulte, aunque sea un poco y en voz baja. Si un día llegara a acostumbrarse, debería confesarle que no puedo ir a verla algunos sábados porque soy árbitro de fútbol, a ver si se anima a venir al campo a maldecirme con un buen megáfono.

David Rubio

El triunfo de los mismos (poema)

¿Cuántas hormigas hacen falta para tumbar un árbol?

¿Cuánto metal para arrancar la fiebre de los charcos?

Esconde la garganta del triunfo de los mismos,

del vuelo terrible de infalibles lagartos.

Y siente, surca, cesa,

avanza por la clara amenaza que separa

el abandono y todos los fracasos.

Ya rehace la senda entre las casas

persiguiendo el rastro entre cristales.

El rastro de otra noche de guantazos.

David Rubio

Enfermedad común (poema)

De unas cebollas tumefactas, blanquecinas,
emergen sin pausa nuevos quintos implacables.
Acuden ciegos, enloquecidos, haciendo riza
en lo más encarnizado de la batalla,
sin albergar dudas
en una naturaleza de determinación brutal
en la que no me puedo reconocer.

Caza mayor (microrrelato)

Eso es lo que él me dice, que por qué no pruebo yo alguna vez, así que apunto como puedo al tronco de la encina y la bala se pierde entre las hojas, y todos se ríen, y la risa del señorito a mi lado es la misma que rasga las noches que arrastra a Carmen al molino, y me giro y hundo el otro cartucho en su barriga de cuadros escoceses y, mientras se tapa el agujero con cara de no entender, me doy cuenta de lo mucho que pesa la escopeta, y la dejo caer, y ya me retuercen los brazos pegados a la espalda y solo tengo ante mi cara sus botas sucias y oscuras.

David Rubio

Aforismos (I)

Nos alegramos cuando la luz brilla con mayor intensidad, sin darnos cuenta de que las sombras que genera son también más intensas.

La palabra es el espejo en el que contemplar la silueta perversa y deformada de uno mismo.

Yo solo quería que me llevaras a bailar (relato)

Yo solo quería que me llevaras a bailar al sitio nuevo, el de más allá de la estación, pero te empeñaste en ponerte aquellos zapatos de tacón que se te quedaban metidos en todos los charcos de la explanada donde ponen el mercado los sábados. Te había pedido que fuéramos callejeando porque me encanta escuchar cómo retumba tu taconeo de madrugada contra las aceras vacías, pero tú dijiste que si no atajábamos no llegaríamos a las últimas canciones de Tequila. Un zapato se negó a seguir tu ritmo y quedó varado entre el barro y la negrura, y harta de dar cojeadas abandonaste el otro cerca de la farola grande que hay donde entran los camiones a la explanada y donde los surcos son tan profundos que ya nadie habría podido adivinar el verdadero color de tus medias.

Ese gel (microrrelato)

El agua caía hacía largo rato cuando su dulce voz se elevó entre las gotas comprimidas por el denso vapor caliente. Cariño, la oí decir, Me dejé el gel íntimo en el otro baño. Ahora te lo acerco, le contesté, aunque ella no me había hecho ninguna pregunta. Juro que lo busqué con todo mi empeño.

Di varias vueltas por la casa hasta darme cuenta de la inutilidad de mis esfuerzos. No había manera de encontrar algo tan íntimo.

Ignacio Sánchez

Divorcio inminente (poema)

Mi amor,
Si siempre hemos dicho panchito,
¿A qué viene ahora lo de cacahuete frito?

Ignacio Sánchez

El dilema (microrrelato)

Hace poco murió aquel hombre tan sabio del que te hablé. En su larga y fructífera vida solo se encontró con un dilema que no pudiese resolver: si el queso era superior al jamón, o el jamón al queso.

Ignacio Sánchez

La matraca empieza a sonar

Domingo, 25 de octubre de 2015.

Siete menos cuarto de la mañana, y nosotros estrenando blog.

Uno más entre millones, por supuesto, con la misma voluntad que el resto: publicar y ser leído.

Nada nuevo bajo el sol... pero es nuestro sol. Y quema.